Пять по проселочной дороге, А после десять по тайге – Это пятнадцать верст в итоге, И только на одной ноге. Укрыться утренним туманом, Пропахнуть хвоей до костей И увидать, как зорька рано Опустит волосы в ручей. А воздух утром слаще, чище, Но станет черною душа, Когда, любуясь токовищем, Ствол поднимаешь не спеша. И выстрел эхом разнесется, В кровь разрывая тишину, Душа, как раненая, бьется, Наверно, чувствуя вину.
