Я в детстве не любил стихи,
Как умноженье семь на восемь,
Стандарты, штампы, ярлыки,
Клочки цветной тоски про осень.
Василий, отчество забыл,
Учитель первый, из начальной,
Охоту навсегда отбил
К поэзии многострадальной.
Снимал очки, указку брал,
И так, при помощи указки,
В душонку детскую вогнал
К стихам презренье под завязку.
С тех пор прошло немало лет.
Я сыну Пушкина читаю.
Великий, Александр, поэт!
Я тоже так писать мечтаю.
Теперь в поэзию влюблен.
Я сам пишу, и ночью снится:
Встаю, когда приходит он,
И жду, когда в дверь постучится.
Пишу ночами напролет,
Мечусь, рифмуя влево, вправо,
Жду, когда осень та придет
И молча пролетит, как слава.
