Сидим на колесе, давно, как на игле,
Вся наша жизнь — баранка, три педали,
Мечтаем босиком пройтись мы по земле,
Спеша за горизонт, где голубые дали.
Дорога – дрянь, как путь на эшафот,
Петля к петле, удавкою на шее,
Наш с ангелами спор давно идет,
Кто прилетит из нас туда быстрее.
Мы все рабы дороги в полной мере,
За жизнь и смерть — минута по рублю,
Как каторжники к веслам на галере,
Прикованы навечно мы к рулю.
«КРАЗ» и комфорт – мне даже не смешно,
Но я привык, и он, наверно, тоже,
Болит с утра спина уже давно,
И позвоночник к вечеру корежит.
На «дизеле» проехал столько миль,
Что морякам, наверное, не снилось,
Но в рейс не ездил, в рейс я уходил
И возвращался, что бы ни случилось.
Я тридцать лет отмерил, как с куста,
Дороги никогда не выбирая,
Три путевых заполненных листа,
Где в пункте «Б» видны ворота Рая.
Мы постарели вместе с ним давно,
Пусть говорят, что нету нам износа,
По формуле все в жизни решено —
mg2 на косинус откоса.
Последний рейс, наш путь на перевал,
Мы на вершине, спуск всегда опасен,
«Там правый поворот, - он прошептал. -
Махнуть бы прямо». Я в ответ: «Согласен».
Под двести скорость, и последний штрих,
Вся жизнь вместилась в шесть секунд полета,
Крест у дороги, парочка гвоздик,
И помянул, и вспомнил все же кто-то.
