Никто меня не может оценить,
Моих достоинств массу не заметит,
Меня не сможет так никто любить,
Как я себя, покуда солнце светит.
Колдунья старая дослушала меня,
Сказала просто: «Не грусти, касатик.
Войдешь в ту дверь в конце седьмого дня,
Но только помни – выйдешь на закате».
Я сделал все, как ведьме обещал,
Лишь солнце скрылось за седой вершиной,
Открыл и вышел, и мгновенно стал…
Похож на гриб под старою осиной.
Что натворила старая карга?
Пот градом, будто семена из пор,
Стою в болоте: шляпка и нога –
Поганый гриб, а проще – мухомор!
Умылся утром свежею росой,
Спать стоя не могу, на самом деле,
Что ж, слава богу, что еще живой,
Тут все проснулись, хором загалдели.
Морошка с клюквой спорят, как всегда,
Одна зеленая, другая перезрела,
И голубика, вроде б ягода,
Пила свой сок и от него хмелела.
Брусника стала нагло приставать,
Не вышла ростом да и не созрела,
Я ей сказал, при этом вспомнил мать,
Обиделась, но, правда, покраснела.
Их скоро всех в корзины соберут.
Кто на варенье, кто закиснет в бочке.
Как памятник, когда все отомрут,
Стоять я буду на болотной кочке.
Небритый бич пришел с пустым ведром.
Да, не сезон. И вот заметил кочку.
Вдруг ни за что по морде сапогом…
Я – на куски! И все – дошел до точки.
