Мои стихи, мои шальные дети,
Застыли в ряд, немые целый год.
Как будто я один на целом свете,
Читал и помню все, но только вот
Мои стихи, рожденные в мученьи,
Те фразы, что так выстраданы мной,
Забыты все еще в момент рожденья,
Зимою, летом, осенью, весной.
Моим стихам, пусть я не стал поэтом,
Написанным ночами для людей,
Придет пора зимой, весною, летом,
Непонятых сюжетов и идей.
Мои стихи, слезою по бумаге,
Из букв и слов печальный хоровод,
Какому-то несчастному бродяге
Согреют душу, даст бог, повезет.
