Ван Гог толкнул одну картину,
А я загнал десяток книг.
Его пробило на холстину,
Меня, естественно, на стих.
Ему подвластны тайны цвета,
Неуловимый кисти штрих.
А я, подобие поэта,
Из слов и фраз сплетаю стих.
Он сумасшедший, одержимо
Безумством гения творя,
И я у кассы, тоже мимо,
Растратив столько сил зазря.
Он себе ухо в исступленьи
Отсек. Вопрос один: «Зачем?»
Здесь наши разойдутся мненья,
С ума не выжил я совсем.
Мир многогранен бесконечно:
Лепи, рисуй себе, твори,
И выйдет что-нибудь «навечно».
Бывает, что ни говори.
А может, правда, откесарить
То, что под вечер заболит?
Башку, чтобы мозги не парить,
Отрежу — стану знаменит.
