Напишешь стих - и ты, считай, сержант,
Чин офицерский, несколько в газете,
И для соседей ты уже талант,
А для друзей - уже в авторитете.
За сборник каждый - по большой звезде,
Три напечатал - и почти полковник,
Когда их прочитают кое-где
Поэт, и критик, и большой чиновник.
Но если ты четвертый написал,
Да если их читают в интернете,
Не зря ты жил, и чин, как генерал,
Ты честно заслужил за книги эти.
Завалены прилавки ширпотребом,
Куда ни глянешь: «мафия», «спецназ»...
Но все же вспомнят: «Не единым хлебом...»
И добрым словом помянут и нас.
Писателей уже как блох на брюхе
Бездомного облезлого кота,
Но вот стишок о Мухе-Цокотухе
Живет в душе, как детская мечта.
Пиши, поэт! Никто пусть не читает,
И ничего печатать не хотят,
Даже когда твоя душа стекает
Слезой по капле в школьную тетрадь.
И не суди читателя так строго.
Если тобой сплетенные слова
Заденут сердце, и он вспомнит Бога,
Значит душа его еще жива.
