Есть радость в том, что мы живем,
Есть прелесть в том, что существуем,
Что верим, любим и тоскуем,
И прежде чем в тот мир уйдем,
Свой холст последний дорисуем.
Весну, звенящую ручьями,
Подснежников живых букет,
Как небосвода синий свет,
И май с весенними дождями,
И яблонь нежно-белый цвет.
Но лучше нарисуем лето,
В рожь заплетая васильки,
А эти синие мазки
Давным-давно я видел где-то,
И незабудки вдоль реки,
Осенних переплетов стаи,
Дожди, звенящие тоской,
А осень рыжею рукой
Срывает листья, выстилая
Ковер над сонною рекой.
И белый снег, как покрывало
Над прошлым и над прожитым,
Когда мы все и всех простим,
Расправим крылья и устало
Вдаль белой птицей улетим.
Есть радость в том, что мы живем,
И даже если существуем,
Жизнь с белого листа рисуем,
Не оставляя на потом,
Чтоб нас не поминали всуе.
