Листопад закружил, как метель,
Только желто-багрового цвета,
И такая всегда канитель,
Каждый год, когда кончится лето.
На пустые поля, вдоль дорог,
Опускается грусть синевою,
Дождь осенний стучит о порог,
Будто рад очень встрече со мною.
Осень выткала рыжий ковер
И в подарок грибную корзину,
Ну а я, как всегда с давних пор,
На картошке гну вечером спину.
