На мои стихи не пишут песен,
Их в киосках плохо продают,
Я широким массам неизвестен,
Слава богу, в душу не плюют.
Я писал о вдовах, о сиротах,
О зиме, об осени, весне,
О сгоревших без остатках ротах,
Что безвестно пали на войне.
Мной о жизни выстраданы строчки,
А о смерти - целая глава,
О судьбе, что доведет до точки,
До беды - дурная голова.
То ли им сюжет мой непонятен,
Может, плохо вяжутся слова,
Много сбоев, много серых пятен,
Все писал, спустя я рукава.
Но тщеславен. Уже этим грешен.
Где же они, слава и почет?
На мои стихи не пишут песен,
И никто меня не узнает.
