Кладбище. Полночь. Тишина.
Кресты. Забытые могилы.
В листве запуталась Луна.
Борюсь со страхом, что есть силы.
И чудится, чуть-чуть - и вот
Вдруг нечто выскочит из гроба,
Или меня, наоборот,
Всосет бездонная утроба.
И шепчет, шевеля цветы,
Венков касаясь дуновеньем,
Мне ветерок: я у черты,
Где век считается мгновеньем.
Там долго и упорно ждут
Горячей крови, теплой плоти,
Что по пятам за мной идут,
Я жертва на чужой охоте.
А страх уже по волосам
Стекает ниже, под колени,
Я вижу тут, я вижу там,
За мной шагают злые тени.
Там, в диком цокоте цикад,
Кузнечиков бездумной пляске,
Я чую Ада мерзкий смрад
И вижу реки черной краски.
Бегут мурашки по спине,
Вот шаг, другой, я у забора,
Судьба не подписала мне
Рукою смерти приговора.
А страх еще дрожит струной,
От ужаса трясутся жилы,
Зря не прошел я стороной
Лесок, где прячутся могилы.
Фу! Чертов страх! Я сам в гробу
Гнить скоро буду кучей плоти
И тенью выйду на тропу,
Но только на своей охоте.