Мне жизнь устроила подлянку.
Тогда мне было сорок два.
Не свалишь, как всегда, на пьянку.
Октябрь, осенняя листва
Ковер багряный выстилала
На желтом фоне, меж осин.
Зашла, немного постояла,
Я жил тогда совсем один,
И что-то, где-то зацепилось
За краешек души внутри,
Не понял сразу, что случилось,
Казалось, плюнь и разотри.
Я так и так, не тут-то было,
Все оказалося сложней,
Ее ведь тоже зацепило,
Так познакомились мы с ней.
Сердечко у нее стучало,
Как-будто подводя черту,
И у меня душа кричала,
Что наконец-то встретил ту,
Которую искал так долго,
Чей образ что носил с собой.
Моя раздолбанная «Волга»
Нас с ЗАГСа увезла домой.
Двадцать вторая ее осень
Тогда сводила нас с ума,
Мне без пятерки сорок восемь,
Сорок четвертая зима
Моя опробовала место,
Играя тонкой коркой льда,
Я был жених, она невеста,
Казалось, будет так всегда.
И закрутилось, завертелось,
Плевать на Север, холода,
Жить снова сразу захотелось,
Нам было горе не беда.
Потом в обыденной рутине,
Блуждая в сумерках проблем,
Все лучшее тонуло в тине,
Все меньше было общих тем.
Любовь, как топка у камина,
Всегда есть сажа и зола,
Она не терпит половины,
За «бытовухою» прошла,
И не вернуть, зачем пытаться,
Любовь, которой больше нет.
Прощать умейте, расставаться,
Пусть прожили тринадцать лет.
Как прежде осень куролесит,
Бросая листья на траву,
Меня давно уже не бесит,
Что целый год один живу.
Но вспомним снова про подлянку.
В чем заковырка, в чем подвох?
В душе я посмотрел изнанку -
А там такой переполох!
В сознанье (только удивляться)
Тесьму вплетает бытие.
Когда девице только двадцать,
Зачем мамаша мне ее?
Не возбудить, как ни старайся,
Меня за ночь, крути-верти,
И так, и этак изгаляйся,
Когда ей больше тридцати.
Попробовать начать сначала,
С разбегу рожей по стене,
Чтоб сразу, сволочь, замолчало
Не отзвучавшее во мне.
Так исковеркано сознанье,
Все вверх тормашками в глазах,
Вся жизнь моя - как наказанье,
Не удержать на тормозах.
Ну все не так! Все стало раком!
Моложе на пятнадцать лет,
Я разменял полтинник с гаком,
Мне до нее и дела нет.
Сорокалетние старушки
Вокруг тусуются толпой,
А мне нужна, чтоб конопушки
Вновь распускалися весной.
И понимая - все в сравненьи,
Пытаюсь я ее найти,
Любые корни в уравненьи
Выходят меньше тридцати.
Жизнь, как петля на моей шее,
Сжимается сильней, сильней,
И вот она - что всех милее,
Беда, что я не нужен ей.
Но я ищу напропалую,
Чтобы лицо, и грудь, и стать.
Да где ж ее найдешь такую?
До смерти, видно, мне искать!
6 января 2010 г. Москва
