Поэзия моя не ремесло,
Я все писал, чтоб душу успокоить,
Пускай она, по-вашему, «фуфло»
И ломаной копеечки не стоит.
Мне все равно, пусть с тысячи один
Задумается просто на минутку,
Когда прочтет и скажет: «Сукин сын!
Писал серьезно - получилось в шутку».
Бульварный стих, не для широких масс,
Но я, увы, совсем не претендую
На роль поэта, уверяю вас,
И как умею, так слова рифмую.
Я слишком стар. Я жить давно устал.
Кумиров нет. Исчезли идеалы.
Который год пустует пьедестал.
Я как цыган. Давай, гуляй, ромалы.
Пока звенит гитарная струна,
Жизнь не взяла еще аккорд прощальный,
Не позвала покоем тишина,
Я все-таки прочту стишок бульварный.